La force exaspérante
de mes rêves d'enfant
rejaillit
à l'opaline âcre
de la brûlure du froid
de mes lèvres
étonnées de patience.
la distillation lente
du feu de la plante
me nacre le palais
et
le chant sanguinolent
du coq
reconstruit
chaque jour
une pierre
certitude de mon passé
magique
Aux portes
de
l'absurde
les bourgeois
éclairés
de leurs vessies
à fric
déclament
à tue
tête
en faisant des
grands
guiliguillotines
pourvu que ce
soit la bébête
des autres.
J'ai écouté le soir à travers les vitraux de mes rêves
et j'ai chanté la nuit le volcan rougeoyant de la graine qui lève.
j'ai cueilli au matin les sept fleurs de rosée éclaboussées de ciel
et j'ai dormi longtemps dans le frou-frou troublant des abeilles et du miel.
mais les secondes
sèches et rondes
arrachées à mes rêves
me laissent chaque jour
moins d'amour
moins de sève.